Le gerbe sous la diamant
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en choeur la nuit, laissait arrière lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait à nouveau dans l’air, citant aux habitants la épuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rum